Последний бой.

Оглушающий звон соприкасающихся клинков. Нет, не соприкасающихся, а сталкивающихся друг с другом с огромной силой. Справа, слева, сзади и далеко вперед. В этот шум вплетаются крики, стоны, хрипы. Чьи-то жизни обрываются, кто-то ликует. Тот, кто говорит о музыке битвы тысячу раз неправ.

Иду вперед. Уворачиваюсь вправо, блок, контрудар. Тело на конце клинка обмякло. Меч резко на себя. Укол. Закрываюсь, на шаг отступаю. Резкий выпад. Лезвие прошло насквозь. Удар слева. Не успеваю среагировать. Кажется, задета рука, боль тускло вспыхнула на краю сознания. Не останавливаюсь. Идти вперед. Только вперед. Мне под ноги падает тело. Это наш. В памяти всплывает лицо юнца, гордое и счастливое, это его первый бой. И последний. Так часто бывает. В войне нет романтики. Перешагиваю разрубленное тело. Нельзя отвлекаться. Левая рука немеет. Снова удар. Успеваю заблокировать, контратака. И снова, и еще…

Усталость. Могу чувствовать только это. Сколько времени прошло. Час? День? Вечность? Тело делает все само, иначе не выжить. Трупов уже больше, чем живых, но битва продолжается. Останется ли кто-нибудь? Рубашка липкая. Пот? Кровь?

Кто же победит? Мы, они? Нет, наверное смерть.

На миг замираю, останавливаюсь. Тело хочет упасть без движения, воля не разрешает. Какое же красивое все-таки небо. А ведь скоро вечер. Стоп! Нельзя! Нельзя отвлекаться, нельзя думать. Не сейчас. Идти вперед. Идти вперед! Пронзающая боль…